tag:blogger.com,1999:blog-88829741455505291622024-02-07T13:42:54.988-08:00Maldito GermenSergio Andrade Tejadahttp://www.blogger.com/profile/00576043161922097528noreply@blogger.comBlogger4125tag:blogger.com,1999:blog-8882974145550529162.post-88840474199871828882011-10-16T02:41:00.000-07:002012-01-23T04:38:37.611-08:00VERDAD O CASTIGO<div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwieHoRKlw21f18Pev9FnXnCDX8Phjpf3yKAf8s7YbBAdtaQSKIKF8Cru-0thNEYYE1MjX6eS_IbzD2G3M_EE_O5Lv47uZQR-VhEuYvi8s7FuuOLo7y3DQn_pyhY8y7ZDN4ji7waNZXqvn/s1600/beso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwieHoRKlw21f18Pev9FnXnCDX8Phjpf3yKAf8s7YbBAdtaQSKIKF8Cru-0thNEYYE1MjX6eS_IbzD2G3M_EE_O5Lv47uZQR-VhEuYvi8s7FuuOLo7y3DQn_pyhY8y7ZDN4ji7waNZXqvn/s320/beso.jpg" width="320" /></a></div><br />
Hace varios meses que no escribo por aquí –es más pensé en cerrar este blog- en parte porque muchos amigos míos, al enterarse de la existencia de esta página, llamaron a pedirme por favor no escribiera episodios en los cuales estuvieran involucrados de alguna manera. A qué le temen? De cualquier forma creo que en parte es comprensible. Pero no le haremos caso. Qué divertido! Pero es más divertido todavía cuando hay quien te llama a pedirte que sí lo hagas. </div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><br />
<a name='more'></a><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;">Lo que sí quiero dejar en claro es que – si bien es cierto todos los personajes de estos episodios son reales- el único nombre que no es modificado es el mío, y que además, esto no es ficción, sino una historia en donde cualquier semejanza con hechos reales no es para nada una coincidencia. Podrías aparecer aquí como las webas. Si crees ser tú… sí, sí lo eres. Por la Sarita que sí!<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0BzBFT7QEI3p0nahHEcVbWf4MW86UTRlua1CY8RBpiicyUCdHQhg9CGlI4K5ETgEuDgXYs_rgN5pbSZ2loIWSf0RPIUaIyS-Tu77-zJcZHmnw31nIhBQ3t35vZA-UE2IMuo5_GZgrGj83/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0BzBFT7QEI3p0nahHEcVbWf4MW86UTRlua1CY8RBpiicyUCdHQhg9CGlI4K5ETgEuDgXYs_rgN5pbSZ2loIWSf0RPIUaIyS-Tu77-zJcZHmnw31nIhBQ3t35vZA-UE2IMuo5_GZgrGj83/s320/images.jpg" width="320" /></a></div><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;">Mi historia estudiantil es – o fue- uno de los sucesos más accidentados, fragmentados e inestables que he visto. Se me hizo imposible poder permanecer en un mismo centro de estudios por mucho tiempo, hasta de kínder me cambiaron. No es broma. Estudié mi primaria en el colegio María Reina (ese que tiene una iglesia en forma de cúpula frente al óvalo Gutiérrez). Lo hice hasta que la monja superiora citó a mi mamá para invitarme cordialmente a que me retire un bimestre antes de terminar la primaria. Colegio de mierda! Ojalá y el próximo reclame de pintura CPP (“Lo Tumbo III”) lo hagan ahí. </div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;">Guardo recuerdos de todo tipo de ese lugar, algunos buenos, otros malos (la mayoría), pero lo importante es que aprendí muchas cosas. De toda experiencia se aprende. Debo confesar que de niño fui muy lorna, pero lo más extraño de todo era que no tenía el prototipo de un nerd. Era delgado, uno de los más altos de mi clase, no usaba lentes, ni fierros, ni sufría de acné, jugaba bien al fútbol y hasta buena gente era. Pero me llegaba al huevo la “gentita bacán”. Hasta ahorita. No soporto la gente así. Y en la primaria del María Reina si no eres “bacancito” eras un webón. Gracias!</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;">Luego de la muerte de mi abuelo y mi padrastro, repetí el quinto año de primaria, mi madre me planteó cambiarme de colegio. Dije que no. El caso es que era mi gran oportunidad para conocer gente nueva, salirme de ese circuito hostil, limpiar mi credencial y ser otra persona. Cuando tienes esa edad: “tú eres lo que los otros dicen que eres”. Tuve la suerte de encontrarme con un salón en el cual al parecer no existía ese tipo de personas. Era la tierra prometida. <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnllqc2Jvk9E_NnacSK8wqDEA7vxB2rv7DFg_0U5uUJ18p24nLsIKtUWo9u851IE9rQwrIRY2hz_BGA4rW6U8atIywfmTevrtQMQvathZ7rq8bfu6F6rTCzF4i0tAcNyc5hOhbHjWM02jj/s1600/Smells_Like_Teen_Spirit_Video_Shoot_Los_Angeles_1991_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnllqc2Jvk9E_NnacSK8wqDEA7vxB2rv7DFg_0U5uUJ18p24nLsIKtUWo9u851IE9rQwrIRY2hz_BGA4rW6U8atIywfmTevrtQMQvathZ7rq8bfu6F6rTCzF4i0tAcNyc5hOhbHjWM02jj/s320/Smells_Like_Teen_Spirit_Video_Shoot_Los_Angeles_1991_.jpg" width="320" /></a></div><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;">Hice muchos amigos y pasé de ser la persona tan callada e introvertida que era a –por fin y gracias al Dios misericordioso que se acordó de mí- pertenecer al segmento de “personas aceptadas por la sociedad”. El soundtrack de aquellos años venía con una canción llamada “Smells like teen spirit” (Kurko acaba de morir), con Alice in Chains, Pearl Jam, Soundgarden, Alanis Morissette, Rage against the machine, Aerosmith y montones de canciones que se convertían en himnos de los tonos pre adolescentes. </div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;">A las chicas se las besaba con esas canciones ó también se optaba por apelar a la espera de la melosísima y a su vez oportunísima “More tan words”, pero era más paja si se daba con “What´s up”. Es básicamente de lo que quiero hablar ahora. Aquel primer beso. El primer encuentro real con un ser del sexo opuesto. Sacarle la vuelta a Manuelita, ó mejor aún, obtener un motivo más para encontrarse con ella más tarzán. <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_iQf3ZZrJBPk8DkKhOBHTNE1ZOtVpG8BG4NBmeEihLoyo2nms62UmklW4_LDKgkkTT-G-7sNYoLhRNeLws-n3gUEmGvoEbCOvndE09HlcRwTVXQa7mAmSHKuAxEHPHm0yTyMzVF6ijK7b/s1600/rubia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_iQf3ZZrJBPk8DkKhOBHTNE1ZOtVpG8BG4NBmeEihLoyo2nms62UmklW4_LDKgkkTT-G-7sNYoLhRNeLws-n3gUEmGvoEbCOvndE09HlcRwTVXQa7mAmSHKuAxEHPHm0yTyMzVF6ijK7b/s320/rubia.jpg" width="313" /></a></div><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;">En el cole solían organizar gymkanas todo el tiempo, sobretodo los domingos. Por ese entonces había ingresado a mi grado una chica a la cual llamaremos Daniela. Tanto para mí como para la gran mayoría de mis compañeros era la chica más bonita. Ahora que me pongo a pensar estoy seguro que no lo hubiera sido sino es porque era “la chica nueva” y claro, porque era rubia. Debo confesar tener una debilidad por chicas con el cabello de ese color (le dediqué toda la década de los noventa a Alicia Silverstone y los tres videos de los Aerosmith en los que aparece. Pero jodidamente mal. Lo puedo jurar. Dios bendiga a Alicia: Amén!) </div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;">Yo siempre me he caracterizado, como he dicho en anteriores posts, por ser una persona sumamente tímida. Iba a ser un poco difícil entonces. ¿Cómo haríamos varón? Pero esa tarde estuvo de mi lado la gloriosa fortuna. Era la tarde del primer beso. Había quedado con unos amigos en reunirme un día antes de la gymkana (sábado) en el cole para patinar (costumbre que estaba muy de moda por esas épocas). <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGe0Bm7i2AiqOneXI8yyhgoGcxsCtC1SMcik_a1uG4RKK_zMkdtclF_wQerLCT0EUNOzRqgiQtZtopraL6q7kjIfo33ewZg-PpZcYeHPmAT3LVaN90gcGrc5_eNiavJBv39KI0zrVraTlJ/s1600/El+primer+beso2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGe0Bm7i2AiqOneXI8yyhgoGcxsCtC1SMcik_a1uG4RKK_zMkdtclF_wQerLCT0EUNOzRqgiQtZtopraL6q7kjIfo33ewZg-PpZcYeHPmAT3LVaN90gcGrc5_eNiavJBv39KI0zrVraTlJ/s320/El+primer+beso2.jpg" width="320" /></a></div><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;">Llegué un poco tarde muy a mí estilo, y por más que los buscaba no los podía encontrar. Cuando estaba ya por tirar la toalla y regresarme a mi casa, la cabeza de uno de mis amigos se asomó por el interior de un stand que habían armado para la gymkana. Me dijo “entra” y eso fue lo que hice. Cuál fue mi sorpresa al ver que mis dos amigos se encontraban jugando el conocidísimo “verdad o castigo” con Daniela y una de sus amigas. Desorientado y ansioso a la vez me coloqué en una de las esquinas del stand a disposición del juego en cuestión. </div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;">Como todo “verdad o castigo” a esa edad, empieza con las típicas preguntas “quien te gusta?”, “es del salón?”, “te darías un beso con…?”, hasta que luego de hacer de tu vida una información de dominio público y jurar que “de acá no sale” (la mentira más grande que pudo haber parido la humanidad”) se pasa al bloque “castigo”… a todo esto… ¿por qué se llama así?... después de un castigo no sonríes como pelotudo una semana entera. ¿Qué clase de castigos son esos?<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEJ7xtZ4pMJchOqYDmTW-3yVD3hA9_MV-BlN8juSDcdZo-unhWJCYzqfNGOUje1dCfZUmEI_yOGDC5Glkew87Q9d64QewM7D67kkC4uJAGZzLBsuGm9uXtKdoLerqc1-b1gezMTRbKcojH/s1600/primer-beso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="249" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEJ7xtZ4pMJchOqYDmTW-3yVD3hA9_MV-BlN8juSDcdZo-unhWJCYzqfNGOUje1dCfZUmEI_yOGDC5Glkew87Q9d64QewM7D67kkC4uJAGZzLBsuGm9uXtKdoLerqc1-b1gezMTRbKcojH/s320/primer-beso.jpg" width="320" /></a></div><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;">El caso es que me animé por fin a emitir la palabra “castigo” y uno de mis amigos, muy maloso él (un saludo desde acá… larga vida hermano!), me castigó con un beso con la bella rubia que a sus cortos 12 años tenía una “delantera” digna de ser convocada por Markarián! Entre su esquina y la mía existían sólo cuatro pasos, un fragmento de minuto, un respiro nada más. En ese instante se me pasaron muchas cosas por la mente, toda la mierda de años anteriores, mi abuelo, los profesores, los recreos. Fue de pronto que escuché un “ven pues” que me indicó que el momento finalmente había llegado. <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYe9TQTjJvilVku9gn2yiKpzMd3XupqDTHSQNpmJIk5m6wNiABftnP9i_t_qLYwEgXu-YcxwVucFl3nE3viGRt3BR7nzUFhLPDEuM73bpAxo1UMDANNgVpMQC9wdbK0weo55mcSL8oT7TV/s1600/consejos-dar-el-primer-beso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYe9TQTjJvilVku9gn2yiKpzMd3XupqDTHSQNpmJIk5m6wNiABftnP9i_t_qLYwEgXu-YcxwVucFl3nE3viGRt3BR7nzUFhLPDEuM73bpAxo1UMDANNgVpMQC9wdbK0weo55mcSL8oT7TV/s320/consejos-dar-el-primer-beso.jpg" width="203" /></a></div><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;">Daniela y yo fuimos amigos por un tiempo, dos meses después ella estuvo con uno de mis amigos y luego con el otro, la dejé de ver cuando fui cambiado del colegio por orden de la monja superiora luego de que mis calificaciones nuevamente estaban en rojo y haberle contestado a una de mis profesoras, como según ella, no debía de ser. Muchos años después me encontré a Daniela en el patio de la Facultad de Ciencias de la Comunicación de la Universidad San Martín de Porres, en donde sólo estuve dos ciclos. La miré, me miró, pero nunca dijimos nada. </div></div><div class="MsoNormal"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div style="text-align: justify;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/py2N-hTPPDc" width="420"></iframe></div>Sergio Andrade Tejadahttp://www.blogger.com/profile/00576043161922097528noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8882974145550529162.post-85853520258683308372011-06-22T20:06:00.000-07:002012-01-23T04:37:08.831-08:00UNA BANDA LLAMADA DKDNZIA SUBURBANA<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBfoGvDA6WHXSHgqtPNUpM5UcOBIyztRt7mSAWgKWcpMl-bIn4KvI5DzRNgXUFHPCqJym2b4iQk2iSAx7gR7UlRlAseJAUBtPeeAqu8v1XkqKgPeHsFvcYlHKl50qdBbsm0GXgzYXORMTR/s1600/DFF99BBA5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBfoGvDA6WHXSHgqtPNUpM5UcOBIyztRt7mSAWgKWcpMl-bIn4KvI5DzRNgXUFHPCqJym2b4iQk2iSAx7gR7UlRlAseJAUBtPeeAqu8v1XkqKgPeHsFvcYlHKl50qdBbsm0GXgzYXORMTR/s320/DFF99BBA5.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Calibri;">Siempre me he caracterizado por ser una persona sumamente tímida, y lo más friki de todo, es que mi comprobada actitud posera suele confundir a la mayoría de gente que me conoce como si fuera un “sobrado”. Soy egocentrista y mucho, tanto como para tratar el tema con un psicólogo, pero no tiene nada que ver con ser un sujeto déspota, creo que puedo ser muchas cosas menos eso. El caso es que de primera vista, a veces lo suelo parecer. No lo soy. Si no me hablas no te hablo, si no me miras no te miro, me da roche. Es eso viste.</span><br />
<a name='more'></a><span style="font-family: Calibri;"> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoaqENc5qurWlBTPEA8K-4dBLh3oVML5eT4wdZMCm-18VUYmMkde3m79cb1r4AsMNstYVT183yDn5Ji_OH1hUmZcu6Fd-Vq9hr1xWcsqv74RoeAXYs-8bpAoaMeat6b5WNEa8dPAmfg0jK/s1600/images+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoaqENc5qurWlBTPEA8K-4dBLh3oVML5eT4wdZMCm-18VUYmMkde3m79cb1r4AsMNstYVT183yDn5Ji_OH1hUmZcu6Fd-Vq9hr1xWcsqv74RoeAXYs-8bpAoaMeat6b5WNEa8dPAmfg0jK/s1600/images+%25281%2529.jpg" /></a></div><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Erase una vez un personaje un tanto confundido entre sus ideas, con el cabello un metro más largo de lo que lo usa hoy, con cadenas, muñequeras de púas y un poco peleado con la vida. De lectura rebelde y música estridente, que junto a dos amigos formaron una pequeña banda llamada DKDNZIA SUBurbana! (vaya nombrecito eh!) lo escogió un amigo que luego de enterarse de que en pleno festival de rock peruano, dos de sus bandas favoritas habían sido retiradas del cartel del evento, ajetreó masas y provocó que se suspendiera del todo. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">El caso es que, en el verano del 2003, las bandas de rock amateur, no contábamos con lo que hoy podemos denominar la “autogestión”, faltaban algunos meses para que se lanzara el famoso MySpace y el Hi5 no estaba ni en proyecto, ni qué decir del Facebook. Grabar maquetas era costoso y no cualquier mortal tenía Internet así nomás, era caro. Yo aún no cumplía los 20 años y desfilaba por cuanto universidad, instituto o academia existiera, me pasaba escuchando música encerrado en mi habitación todo el día, de pasar un largo tiempo de vida parroquial, me había vuelto ateo. Un día me eché en mi cama y dije: “Dios: existes?”. Y no me respondió. Así que lo mandé a la mierda. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMEnE6VTrpjUkcffb-SmKzWgbVy6naLNTAvpdOQUjmDFN15YPDRLH9LYWk45ePB3IpSZtEkbrfgYoTM9azHCo92uWIAmZagenvqqb3nn4zt8GfXRG0AGS2KAZeWTSI0eht2YuCM0YTyOOn/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMEnE6VTrpjUkcffb-SmKzWgbVy6naLNTAvpdOQUjmDFN15YPDRLH9LYWk45ePB3IpSZtEkbrfgYoTM9azHCo92uWIAmZagenvqqb3nn4zt8GfXRG0AGS2KAZeWTSI0eht2YuCM0YTyOOn/s1600/images.jpg" /></a></div><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Con Diego y Joaquín nos habíamos pasado semanas poniéndole música a dos canciones que había escrito para DKDNZIA. En realidad lo único que tenía en común con ellos era un gran amor por el punk rock. Tanto Diego como Joaquín provenían de familias muy católicas y no se mostraban muy de acuerdo con mis letras insurrectas, violentistas y hasta inclusive ateas, el tiempo creo que les dio la razón y a mi ciertas facturas que pagar. El tema era que tocábamos mal. Mal. Pero mal. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Yo cantaba porque era el que más fuerte gritaba, y en realidad nunca lo hice, sólo intentaba que entre sonidos guturales se entiendan algunas frases de mis letras. Joaquín recién aprendía algunos ritmos de batería y Diego, quien se había comprado luego de un par de viajes a Miami, una guitarra Fender Squier, que por esos tiempos, era de las pajas, la menos paja! Pero ideal para empezarle con el punk rock!, algunas canciones se había sacado ya. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Una tarde de tantas, entre ensayo y ensayo, sonó el timbre de la casa de Joaquín, donde ensayábamos. En el segundo piso de la casa a un par de cuadras de la intersección entre Benavides y Ayacucho en Surco. Recuerdo que aprovechamos el break para mandarnos un poquito a la shit con Diego, pero no era para alarmarse. Era la historia de todos los días. Al regresar a la habitación, Joaquín regresó con un papel en la mano diciendo: “Tocamos el próximo sábado”, “Tocamos el próximo sábado”. Ante la mirada desdibujada de Diego y mía, mi amigo nos explicó que un tipo que se hacía llamar Juancho, organizaba una tocada, creo recordar en la zona de Precursores. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgogCv0xJLrjj7Pr_fsqGKD36JzUHAkXQ3xkb91Nm5Fdcah6KyFfGByTdWUvsE_wZeBFrzhjwzxm5-7ozp9px8cLOzXDOfWQLCj_-6nM-7gQ6yY9dyrrs5HFI-ur2Xl6by0F7wsG-V9BTSb/s1600/Leusemia+-+A+la+mierda+lo+demas-+front.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgogCv0xJLrjj7Pr_fsqGKD36JzUHAkXQ3xkb91Nm5Fdcah6KyFfGByTdWUvsE_wZeBFrzhjwzxm5-7ozp9px8cLOzXDOfWQLCj_-6nM-7gQ6yY9dyrrs5HFI-ur2Xl6by0F7wsG-V9BTSb/s1600/Leusemia+-+A+la+mierda+lo+demas-+front.jpg" /></a></div><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Era el más animado de los tres, entre mi pánico escénico y la disconformidad de Diego sobre el sonido que había adoptado la banda, no era para animarse demasiado. Pero listo, lo íbamos a hacer. Con este sujeto al cual no conocíamos que se hacía llamar Juancho como bajista improvisado de la banda, lo íbamos a hacer. Con un repertorio de dos canciones y el único cover que nos sabíamos los tres: “Al Colegio No Voy Más” de Leusemia, pero lo íbamos hacer. Y a la mierda lo demás!!!. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Recuerdo que luego de varios días de ensayo, sonábamos peor que nunca, realmente mi voz era mala, y realmente éramos una banda como para que se la pase por los huevos cuanto disque crítico de rock pululara por allí. “Estamos mal hermano”, decíamos entre canción y canción que ensayábamos. Recuerdo que un día antes, intenté crearme una “estrategia de marketing” para la banda, la cual al menos, nos diera un motivo para sonar tan feo como lo hacíamos. Y me pregunté: ¿Cuál es la peor banda del mundo? Fue como descubrir América. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8lOlop69wDRo6uJubENFZ8WPGnBI-OZupqO5tV6m2F12J4PFQarToJvE-PS75SejMc1kLY98em0D6TNRyXPIVmxLgGM-pIFXdJ02_Ty4Somj1LZW3SkR4rcdSCOdjcLhwN807h3xGy8D4/s1600/sexpistolsadentro%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="217" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8lOlop69wDRo6uJubENFZ8WPGnBI-OZupqO5tV6m2F12J4PFQarToJvE-PS75SejMc1kLY98em0D6TNRyXPIVmxLgGM-pIFXdJ02_Ty4Somj1LZW3SkR4rcdSCOdjcLhwN807h3xGy8D4/s320/sexpistolsadentro%25281%2529.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Ese día descubrí la mayor excusa de mi vida: Johnny Rotten y los Sex Pistols. Sabía que existían, pero nunca les di mucha bola. No despegaba la mirada de sus fotos, e intentaba estudiar su estética, de la cual me quedé fascinado. Seré Johnny Rotten y mi banda los Sex Pistols, no me cortaré el torso desnudo, porque soy posero no webón, me meteré un par de buenos rones, miraré al vacío con la misma cruda rabia visceral con la que mira mi, por ese entonces, ejemplo a seguir. Esperaré pifias en vez de aplausos. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-un6nsshnithMUyeviR4AJogY5PEcRLaDhka_d62f9WJTHQf12QC93-F6Wd8DKE1QHsAUN1ZOHoP1tnKEHCrD0k5YQywE7u54W0h8uvbITpTjRyWAl9fR4mIptTq0zs9PdC2tYaNGiJrf/s1600/P1010738.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-un6nsshnithMUyeviR4AJogY5PEcRLaDhka_d62f9WJTHQf12QC93-F6Wd8DKE1QHsAUN1ZOHoP1tnKEHCrD0k5YQywE7u54W0h8uvbITpTjRyWAl9fR4mIptTq0zs9PdC2tYaNGiJrf/s320/P1010738.JPG" width="320" /></a></div><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Me fui a las Galerías Brasil y me compré una camiseta de ellos junto a unas muñequeras con púas. Rasgué un jean viejo que tenía en uno de mis cajones y me prometí a mi mismo que mañana sería inolvidable. No hubo mucho tiempo ni tampoco tanto dinero, así que me fui sin escuchar nada de la banda, estoy seguro que sonara a lo que sonara, seguramente sería la peor música del mundo. Me encantaría. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Cuando llegamos al local, era un parque cuya losa habían simulado como escenario, íbamos a ser la banda que abra el concierto, a las 4:00pm de aquel sábado, la mayoría de personas que estaban esperando nuestra aparición eran amigos nuestros, que ilusos ellos, esperaban el gran debut de un grupo de referentes sociales que les abrieran paso a todo un ágape de gruppies. Es más, ya se gestaban las primeras manifestaciones de lo que sería la historia de una de las agrupaciones punk rock más genuinas del circuito nacional. Ya algunas féminas se acercaban a charlar. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Con algunos rones encima, una coima a un par de tombos para que se olviden de cierto documento llamados “licencia municipal”, y harto huevo DKDNZIA SUBurbana hace su aparición en escena. Para serles franco, no sonaba tan mal el tal Juancho, era buen bajista el brother. Y Joaquín y Diego hacían su chamba, ahí andaban, al menos desde arriba se veía todo en orden, la intro no nos había defraudado. Segundos más tarde empezaron los problemas. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZYfcW5VVgc88u-waQF5T_BRGFZCcLU80iiRMy_2q9wTh87UYnNu0p8JqhTLIfBM2OCzJ2xOgaLlFHfy3_Gb_NaFQyURS9NUZFzZavTd-HpN1iJJNGasvz8cFOoZ0DrcfQhkqHrMBPfERc/s1600/3447328245_f124838575_m.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZYfcW5VVgc88u-waQF5T_BRGFZCcLU80iiRMy_2q9wTh87UYnNu0p8JqhTLIfBM2OCzJ2xOgaLlFHfy3_Gb_NaFQyURS9NUZFzZavTd-HpN1iJJNGasvz8cFOoZ0DrcfQhkqHrMBPfERc/s320/3447328245_f124838575_m.jpg" width="253" /></a></div><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Yo no cantaba mal. Juro que no. Cantaba hasta la webas y al fondo a la izquierda! Fue ahí que descubrí porque Johnny Rotten ponía esa mirada en sus conciertos. Quién carajo iba a poder asumir de manera digna la mirada de la gente al escuchar lo que estábamos haciendo. No había otra, ya estábamos ahí, sin embargo y aunque no lo crean, no me sentí tan mal como debería, la vergüenza recorría todo mi ser, y podía sentir el rojo caliente de la misma, pero no estaba arrepentido. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivD3J7e3iYsXTXLsyJ25wFQ2JZJSQb8CtOD47kFeoKNkGqcwZvJOqB38KdCgCbKJiMRaOzQ_nS-wotDqgd9GoJC7keY1nXVptxN0fxu1njAejTz4CfuBI9SMGiuTJJrwfKLHFgPN8E4F-V/s1600/2325033736_85cf59a307.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivD3J7e3iYsXTXLsyJ25wFQ2JZJSQb8CtOD47kFeoKNkGqcwZvJOqB38KdCgCbKJiMRaOzQ_nS-wotDqgd9GoJC7keY1nXVptxN0fxu1njAejTz4CfuBI9SMGiuTJJrwfKLHFgPN8E4F-V/s320/2325033736_85cf59a307.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Recuerdo que no se habló de esa tarde en muchos años, y tampoco fue el final de esa pequeña banda de chicos jugando a ser estrellas de rock, DKDNZIA SUBurbana se deshizo un año más tarde, luego de algunas otras presentaciones, indudablemente mejores que la de ese día. Si hay algo que le agradezco a aquella tarde es mi enorme admiración por aquella banda llamada los Sex Pistols. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><br />
</div><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/LOy8zvmIgvo" width="425"></iframe>Sergio Andrade Tejadahttp://www.blogger.com/profile/00576043161922097528noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8882974145550529162.post-74217387942379377112011-06-15T19:05:00.000-07:002012-01-23T05:36:40.780-08:00AQUELLA NIÑA ALEGRE QUE ME HACÍA LLORAR parte 1<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-YZLrcHk5hjI2jdFV7s0rDtGkvoL3PGviA7DzRO61rFaOr7GyK7D5AitFqeyQ1MpqhUzGiOljhxwsUJRyeQ8xhyphenhyphentb1-cdL6L5GE2imH-jmPxYQN5mSZoih-IPhENhMLg2Z96QV42owaeL/s1600/gozo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-YZLrcHk5hjI2jdFV7s0rDtGkvoL3PGviA7DzRO61rFaOr7GyK7D5AitFqeyQ1MpqhUzGiOljhxwsUJRyeQ8xhyphenhyphentb1-cdL6L5GE2imH-jmPxYQN5mSZoih-IPhENhMLg2Z96QV42owaeL/s320/gozo.jpg" width="320" /></a></div><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></span><br />
<span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">Suele escucharse contradictorio cuando lo digo, pero vivir en San Isidro es una shit!, sin embargo me encanta mi distrito. Y ahora que me pongo a pensar, disfruto de muchas cosas que me terminan haciendo daño. Creo que ese espíritu masoquista es parte de todos los seres humanos, sólo que hay que considerar que en algunos, como yo, en gran proporción. </span></span><br />
<span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;"></span></span><br />
<a name='more'></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">Lo digo porque básicamente poco o nada conoces a tus vecinos, nunca te saludan, ni se interesan por ti, y puedes pasarte años sin saber que tienes a un “bombón” de vecina, y otros tantos para que la vuelvas a ver, si hay parques da lo mismo, nadie sale a reunirse, todo es tranquilo y sin mayores novedades. En buen cristiano: UN PLOMO!!!! </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">A Romina la conocí en el verano del 2005, en una –por ese entonces- muy popular red social que lleva el nombre de HI5. Un amigo me dijo que checara esa página, que sólo pusiera mi foto y algunos datos e invitara a cuanta chica bonita viera por ahí. Así lo hice. Al cabo de una semana tenía decenas en mi perfil. Era cuestión de escribirles y ya, ver qué pasaba. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">A pesar de que hablé con muchas de ellas, sólo fue a una a la que llegué a conocer en persona, luego de seis meses, había surgido la idea de vernos, no habíamos hablado de muchas cosas de nosotros, ni donde vivíamos, ni qué estudiábamos, ni en qué trabajábamos, ni si teníamos pareja. Entonces… ¿de qué hablamos durante seis meses?</span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5PD0H86WsTM3CpQ4YU01Ae-ybBCUNhw07ab-4RuGuBd_xBUppG6lzjO74W81rml96QhTr35ZgKTeRknePdqp2WZenQamKMDCo-NeID115BXJLG9bR3wGPvK-2I7w8fsIFYUjSBicufx1z/s1600/C%25C3%25A9sped%252C+parque%252C+chicos%252C+novios%252C+pareja%252C+chico%252C+chica%252C+verde%252C+naturaleza.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5PD0H86WsTM3CpQ4YU01Ae-ybBCUNhw07ab-4RuGuBd_xBUppG6lzjO74W81rml96QhTr35ZgKTeRknePdqp2WZenQamKMDCo-NeID115BXJLG9bR3wGPvK-2I7w8fsIFYUjSBicufx1z/s320/C%25C3%25A9sped%252C+parque%252C+chicos%252C+novios%252C+pareja%252C+chico%252C+chica%252C+verde%252C+naturaleza.jpg" width="320" /></a></div><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">De la inmortalidad del mosquito!!!!!! Recuerdo que ella me envió un poema que había escrito, no estaba dedicado, y hablaba básicamente de eso, y fue de lo que nos habíamos pasado hablando tanto tiempo. Ya era hora de conocernos. </span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR9GzeMhFT3SIpwbugREZTJhXe8d9hTRcjUeV9JKDEtO7OVF37M8DzWpwZfdHrYSaPx4OsH5sQIh9R1B1fhkPBR6sIwvBUA1jNnFCBK5NKSk_iEJ8lCULQI9H5ywMFJyjYnPP6ohSaiK-m/s1600/chica+caminando+con+pelo+mojado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR9GzeMhFT3SIpwbugREZTJhXe8d9hTRcjUeV9JKDEtO7OVF37M8DzWpwZfdHrYSaPx4OsH5sQIh9R1B1fhkPBR6sIwvBUA1jNnFCBK5NKSk_iEJ8lCULQI9H5ywMFJyjYnPP6ohSaiK-m/s320/chica+caminando+con+pelo+mojado.jpg" width="320" /></a></div><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">Antes de nuestro encuentro, me dijo que no tenía 18 como figuraba en su perfil, sino 16, que su mamá la había castigado porque la encontró fumando marihuana en su cuarto y que.. oh sorpresa!, vivía a unas cuadras de mi casa. Par de boludos!</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">Caminé por General Córdova hasta que pasó a llamarse Paul Harris, ya sólo me quedaban unas cuadras hasta llegar a la intersección con Coronel Portillo. Iba a convertirse por un tiempo en “la esquina de siempre”. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">Me preguntaba, si después de haber mentido sobre su edad, realmente la hermosa chica de la foto era ella, si me encontraría con alguna mentira u omisión importante en el camino, o si simplemente me estaba haciendo bolas. </span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioiH6TwnRdXbwArjgpC6E2t1rAzE0pfwBgYDToKU4e0QMxcnbPI49YHjBaDSmQw-QSYo_g8RFP_ol5wxTnLXzyecUp7qieBrvaIG0dU9f2Jjicr_OgWuiWXq2wO8MuWkj2MIOh-P9WK0Xn/s1600/1174321537_f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioiH6TwnRdXbwArjgpC6E2t1rAzE0pfwBgYDToKU4e0QMxcnbPI49YHjBaDSmQw-QSYo_g8RFP_ol5wxTnLXzyecUp7qieBrvaIG0dU9f2Jjicr_OgWuiWXq2wO8MuWkj2MIOh-P9WK0Xn/s320/1174321537_f.jpg" width="320" /></a></div><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">Llevaba una casaca negra, la misma que mostraba en mi foto, al minuto, en medio de la oscuridad silenciosa de aquella noche, apareció una chica descalza, con el cabello húmedo, como si recién se hubiera duchado, miraba a todos lados mientras hablaba por celular. No sabía bien si era ella, la observé por un instante desde la acera de enfrente y finalmente me acerqué. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">Al caminar hacia ella todo se empezó a ver más nítido, era su cabello castaño claro, sus ojos verdes y sus pecas en la nariz, era linda, la verdad, era la chica de la foto. Mientras caminaba hacia ella fui delineando una sonrisa franca, hasta que me detuve a esperar que dejara de hablar por teléfono. Cuando colgó me dijo “hola” y me dio un beso en la mejilla. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">Me contó qué había peleado con su novio con moto y un tatuaje de calavera en el cuello, que estaba harta de su vieja que no la dejaba fumar marihuana cuando quisiera y que en el último paseo familiar, tuvo que viajar en la maletera del carro porque no había espacio para ella. </span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFfKPptZHFi-gZ4wP5pucdWo87JY6__ADSD6xQG72zwd3rejJ1m8Ri92VdwMXCv9ZJ9OLjLrw3FJUbaiG8XdACPC_7bmGV6AH669Zx4zwgBBf_DLQY3cDHeWW1IPCHZmSQV7fKUdhH1Blv/s1600/chico-y-una-chica-adolescente-caminando-por-la-carretera_145322.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFfKPptZHFi-gZ4wP5pucdWo87JY6__ADSD6xQG72zwd3rejJ1m8Ri92VdwMXCv9ZJ9OLjLrw3FJUbaiG8XdACPC_7bmGV6AH669Zx4zwgBBf_DLQY3cDHeWW1IPCHZmSQV7fKUdhH1Blv/s320/chico-y-una-chica-adolescente-caminando-por-la-carretera_145322.jpg" width="209" /></a></div><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">Luego de unas cuadras, me dijo: “vamos al parque de la pera” y mientras seguíamos caminando me contó además que los zapatos que sacó de su casa no le quedaban bien, que tenía frió y que estaba paja mi casaca. Y se la puse. Llegó al parque e hizo una pausa, nos sentamos en el césped, me miro y me dijo: “¿Por qué tan callado?”. Y me cagué de la risa. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">Le dijo que tocaba guitarra, que había escrito unas cuantas canciones, que ya la había dejado, que me llevaba hasta las webas con mi vieja, y que jalaría más de un curso de comunicaciones este ciclo. Fue una noche distinta, finalmente la había conocido, debo confesar que me gustaba mucho, y que después de esa noche algunas otras cosas de ella me atraían, sin saber bien cuales eran. </span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHb8A_wPhSPfaqk3jXypQMQbDEudKDRudv1AHTxa11yu-BsHu_7b2zCNSpDUkSABVlw_LYPbAqHqp120YFoOloVRZImElqU9GFMEm6iA8kPUBzf9Wi2X-ee3I2AwRj6L4gYdvMfqQw_GPk/s1600/1125467-dos-palomas-caminando-en-el-parque.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHb8A_wPhSPfaqk3jXypQMQbDEudKDRudv1AHTxa11yu-BsHu_7b2zCNSpDUkSABVlw_LYPbAqHqp120YFoOloVRZImElqU9GFMEm6iA8kPUBzf9Wi2X-ee3I2AwRj6L4gYdvMfqQw_GPk/s320/1125467-dos-palomas-caminando-en-el-parque.jpg" width="320" /></a></div><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">De pronto de su enorme bolso, sacó una cámara fotográfica profesional y empezó a tomarle fotografías a todo lo que encontraba, se distrajo con un par de palomas de movimientos muy raros, y deducimos que una quería con la otra, pero que al final, no pasaría nada. </span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7BgWyks3PcuEul97dyL_aBPL_wfOMV75fCQsUgXmoNdK__ea7VgI6pvvD6LSiyWZehhmKjY5Dj6C8mp_ftyHqaPKotlnDspUswajlSOLOwSciRxgoG5dsBT15UTL5wJ_1aFUqrcXT42-7/s1600/Lima-Malecon.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7BgWyks3PcuEul97dyL_aBPL_wfOMV75fCQsUgXmoNdK__ea7VgI6pvvD6LSiyWZehhmKjY5Dj6C8mp_ftyHqaPKotlnDspUswajlSOLOwSciRxgoG5dsBT15UTL5wJ_1aFUqrcXT42-7/s320/Lima-Malecon.JPG" width="320" /></a></div><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">Desde aquel parque se puede ver el mar y no había baranda alguna que evitara que te lanzaras al vacío si quisieras, corría mucho viento y mientras seguía tomando fotografías, me quedé pegado viéndola. Era muy linda. Tenía una pequeña cicatriz en la frente. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">¿Qué miras mi cicatriz?, me gritó. Se la había hecho hace un año, cuando uno de sus amigos, recolectó el dinero que habían juntando todos en su casa para comprar un ron un viernes por la noche, se fue y nunca volvió. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">Romina corrió por toda la avenida Pezet, exclamando a viva voz: “Satanás, dónde estas, Satanás” –misma bruja del 71- y sin darse cuenta resbaló golpeándose la frente contra el suelo. </span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiI5uHzokcsVgo3nqnAaDyySSVLp3NCTAtUkj3pwl2vgs1IRXImxNCIdO0baGfToRirbPedaaTAxSQQX1A6O4n4vh5L4B-gEE4jFVZMSRSBukhTmxsMWawzZssX6c1S7Rp9bpB7NbXBH63/s1600/eden.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiI5uHzokcsVgo3nqnAaDyySSVLp3NCTAtUkj3pwl2vgs1IRXImxNCIdO0baGfToRirbPedaaTAxSQQX1A6O4n4vh5L4B-gEE4jFVZMSRSBukhTmxsMWawzZssX6c1S7Rp9bpB7NbXBH63/s1600/eden.jpg" /></a></div><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES-PE"><span style="font-family: Calibri;">Luego de una hora, nos despedimos en la misma esquina de Paul Harris con Coronel Portillo, no intercambiamos números ni nada, ni revelamos en qué calle vivíamos, sólo sabíamos que estábamos cerca el uno del otro. Prometimos que seguiríamos hablando por Messenger. Muy esporádicamente como siempre. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><br />
</div><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/fDSrHZwzngA" width="425"></iframe>Sergio Andrade Tejadahttp://www.blogger.com/profile/00576043161922097528noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8882974145550529162.post-37090728872335544892011-06-07T15:20:00.000-07:002012-01-23T05:58:33.025-08:00PORQUE HAY COSAS QUE NO SE OLVIDAN!!!<m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent> </m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7EAugBXBE4OZg00PVEimI1nSFQTssoH_6fh7XxNlCcy8pZmn40NE9HCvDllrcF41iP_hISXySjPQsKxWLTh_MS3o66etD80AEMfgUErnfTU_OrRqoUFzREoVdS74_1LETIbInEazJtCM4/s1600/DENI%25C3%2591O01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7EAugBXBE4OZg00PVEimI1nSFQTssoH_6fh7XxNlCcy8pZmn40NE9HCvDllrcF41iP_hISXySjPQsKxWLTh_MS3o66etD80AEMfgUErnfTU_OrRqoUFzREoVdS74_1LETIbInEazJtCM4/s320/DENI%25C3%2591O01.jpg" width="202" /></a></div><br />
Acabo de meterme un duchazo y estoy frente a la compu sin saber qué hacer, ya terminé de fumar un cigarrillo y he puesto algo de música, paso una por una las canciones sin llegar a la que realmente me haga feliz, no es que no me gusten, pero quizá te ocurra lo mismo, si no te engancha su intro es que no es el momento de escucharla. Siento que me puedo pasar todo el día haciendo lo mismo, pero sería perder el tiempo demasiado.<br />
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<a name='more'></a><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghCdIsrPX8XPnVdMyUn3_S8tj3D2O4PlH0HvSh5lBIeBrEL6E3ClhqH99MIWudb96m9vMhekYh2ndJ_N-irCIwiU6uajC6VqNpVIabD5AHIFZoN1Bl2i_1wI-jxddpEM32fNC57Mm0guCU/s1600/187512_100001515923110_3127288_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghCdIsrPX8XPnVdMyUn3_S8tj3D2O4PlH0HvSh5lBIeBrEL6E3ClhqH99MIWudb96m9vMhekYh2ndJ_N-irCIwiU6uajC6VqNpVIabD5AHIFZoN1Bl2i_1wI-jxddpEM32fNC57Mm0guCU/s1600/187512_100001515923110_3127288_n.jpg" /></a></div><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Quizá me conozcas bajo el apelativo de “el germen pop”, o quizá verdaderamente me conozcas, o ninguna de las anteriores. Si es la segunda opción… estamos un poquito jodidos te diré. Aunque prometo no revelar tu verdadero nombre, es posible que termine hablando de ti. No sé bien por qué estoy haciendo esto les juro, pero he sentido la necesidad de contar cosas que para el común de las personas son muy íntimas. Espero no arrepentirme, aunque de arrepentimientos ya estuvo bueno. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No pretendo escribir un libro, ni respetar parámetros, ni que esta sea específicamente una biografía, es este únicamente un repentino deseo de hablar de algunas memorias que vienen a mi mente de la misma cabrona manera que se van, pero cuando vuelven, es que sé que permanecerán en mí por el resto de mis días. No tienes porqué quedarte si no quieres, de hecho no lo vas a hacer, pero sí puedes visitarme cuando quieras. Cuando quieras saber de alguna historia de una persona auténtica que decidió hacerla pública, no necesito ser famoso ni popular para hacerlo, al menos eso es lo que considero.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyBtSkB-GSh7tervdJIbwAjgqahzukIVzi8x_LoSsPeAPKrRhMsuLCnZzL9Uwhcf2-9du7IfooHh4Ckha4yMcwazmmlGFDWZm7LQpwsm2ZY-z-FMS2_2TY5NmZzM2ukOYyd7z6dYF7MhuZ/s1600/jim.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyBtSkB-GSh7tervdJIbwAjgqahzukIVzi8x_LoSsPeAPKrRhMsuLCnZzL9Uwhcf2-9du7IfooHh4Ckha4yMcwazmmlGFDWZm7LQpwsm2ZY-z-FMS2_2TY5NmZzM2ukOYyd7z6dYF7MhuZ/s320/jim.jpg" width="304" /></a></div><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mi nombre es Sergio Andrade Tejada, y por enésima vez aclaro que no soy el hijo del productor musical mexicano que lleva mi nombre. Nací en Lima, Perú y fui bautizado a los 4 años de edad. Desde ese día ya mostraba interés por la música, luego de que el sacerdote preguntara mi nombre y yo respondiera –pongo a mi madre de testigo- “el rey lagarto”, ¿es digno de asociarse con el difunto cantante de The Doors?, no lo sé. Meses más tarde caí en coma, producto de una enfermedad llamada meningitis, causa de ello se me dieron los santos óleos, 24 años más tarde supongo que por algún funckin’ motivo sigo en este mundo. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">De eso prometo hablarles en algún capítulo, así como de mi padre, a quien no veo hace 26 años, del abuelo que se fue, de la banda de punk rock que alguna vez tuve, del maldito y enorme ego que poseo, de la chica que me dijo que NO, del irresponsable acto de masoquismo que es que te consideres mi amigo, de mi perro muerto, de las noches que me he pasado sin dormir, de los cuatro años que van sin aquella chica que consideras tu novia porque le preguntaste si quería estar contigo y que sabes muy en el fondo que aunque te dijo que sí, alguna día te dirá que (ya) no. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifiKz6D82nlEeYHLZ7Mi1oYOlak2mDlxG0tf3xRw_NTBU-RmAdXMQ-wJogHcN-KEQHrPOCmteQqgdRKGDcTqD94V9HJd2bAkiWKQ_EERhfB_66ORhjAnyWnxFFXSiiH3kYzh38WzAbzex-/s1600/ABUELOS02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifiKz6D82nlEeYHLZ7Mi1oYOlak2mDlxG0tf3xRw_NTBU-RmAdXMQ-wJogHcN-KEQHrPOCmteQqgdRKGDcTqD94V9HJd2bAkiWKQ_EERhfB_66ORhjAnyWnxFFXSiiH3kYzh38WzAbzex-/s320/ABUELOS02.jpg" width="320" /></a></div><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">De las cosas que aprendí, que perdí, que gané, de la gente se fue, de la que vino y de la que vuelve. De mi extrovertida timidez, de que no siempre es bueno decir absolutamente todo lo que uno piense y sienta (y mira quien mierda lo viene a decir ahora)!, de mi insufrible risa burlona, de mi llanto insonoro y de mi sorda sonrisa. De la serenata que le di a aquella chica cuando tenía 15 años, de mi barrio sin parque, de lo nauseabundo que es estar en un colegio sanisidrino de monjas y curas, de que algún día estuve a punto de volverme uno de ellos para luego volverme ateo, de que tu familia lo pierda todo en CLAE, de mi incurable contacto con la música, de las noches bohemias por Barranco. Todo eso y mucho más… PORQUE HAY COSAS QUE NO SE OVIDAN!!! </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b>Sergio Andrade Tejada, El Germen Pop, (o quien mierda me toque ser mañana).</b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><b>Pd: <strike>ya no sé si quiero hacer esto…</strike> veremos mañana!</b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/uIGleQ-MJU8" width="425"></iframe>Sergio Andrade Tejadahttp://www.blogger.com/profile/00576043161922097528noreply@blogger.com1